
Vanduo, iš lėto slenkantis stiklu, nenuplauna skausmo, ašarų. Jie susivija vijomis, storiausiomis gijomis ir veržia, vis stipriau ir stipriau silpnojo gerklę. Prarūkytos balso stygos vėl paveda, atsisako paklust. Pūslėtos rankos kabinasi lyno, kuris dar vakar vadinosi gyvenimu, šiandien patapęs tik išgyvenimu. Bet nuzulintas lynas duoda atkirtį, rėkdamas: „Nori gyventi? Stenkis labiau! Ką tu gali atiduoti už gyvenimą?“ Nedaug galiu, nedaug turiu, bet galiu užauginti rožę savo kukliam kambarėly ir parašyti odę gyvenimui.